Plädoyer eines Überlebenden der Atombombe
Sakue Shimohira
Ehrlich gesagt würde ich diese schmerzhafte und traurige Narbe am liebsten tief in meinem Herzen verschließen und nicht darüber sprechen. Aber 61 Jahre nach diesem unvergesslichen Tag habe ich das Gefühl, dass ich die Geschichte weitergeben muss. Wir, die Überlebenden der Atombombe, werden eines Tages alle tot sein. Ich spreche zu Ihnen in der Überzeugung, dass die genaue Wiedergabe der Fakten ein Zeugnis meines Lebens ist.
Der Pazifikkrieg begann im Dezember 1941, als ich sechs Jahre alt war, und endete, als ich zehn war. Es erfüllt mich mit Trauer, wenn ich daran denke, dass diese schreckliche Atombombe nie abgeworfen worden wäre, wenn es diesen Krieg nicht gegeben hätte. Am schlimmsten für uns Kinder war, dass wir nichts zu essen hatten und barfuß zur Schule gehen mussten, weil wir keine Schuhe hatten. Aber wir taten unser Bestes unter dem Slogan der Regierung: „Vergiss deine Wünsche, bis wir gewonnen haben.“
Doch die Kämpfe verschärften sich und wir mussten unser Leben in Unterständen oder Luftschutzbunkern verbringen. An diesem unvergesslichen Tag, dem 9. August 1945, begannen schon am frühen Morgen die Luftschutzsirenen zu heulen und wir Kinder rannten zu unserem üblichen Unterstand, etwa 800 Meter vom Epizentrum der Explosion entfernt. Viele andere Kinder versteckten sich in dem dunklen Loch. Plötzlich hörten wir eine Stimme sagen: „Luftschutzalarm aufgehoben, Luftschutzalarm aufgehoben.“ Einige der Kinder rannten nach draußen, aber sieben oder acht von uns, darunter meine Schwester und ich, blieben im Bunker.
In diesem Moment passierte es. Es blitzte auf, und genau in der Sekunde, in der es schien, als sei das Loch von Ecke zu Ecke erleuchtet, kam ein heftiger Windstoß herein; wir wurden von den Füßen gerissen, gegen die Felsen geschleudert, und ich wurde ohnmächtig. Jemand schlug mir auf den Kopf, und ich kam wieder zu Sinnen. Ich war schockiert: Der Luftschutzbunker, der eigentlich leer sein sollte, war voller Menschen mit verkohlten Körpern; Menschen mit zerfetztem Fleisch, blutüberströmt; Menschen, deren Augäpfel aus den Höhlen geplatzt waren; Menschen, deren Körper durch Verbrennungen um das Zwei- oder Dreifache angeschwollen waren. Überall schrien Menschen: „Gebt mir Wasser, helft mir!“ Ich hatte Angst, war vor Angst gelähmt und konnte mich nicht bewegen. Ich konnte nur schreien: „Mami, hilf mir!“ Meine jüngere Schwester war durch die Explosion weggeschleudert worden, und ich hatte keine Ahnung, was mit meinen Freunden passiert war. Das Kind meiner älteren Schwester war ebenfalls weggeschleudert worden. Schließlich waren wir drei wieder vereint und drängten uns aneinander und schrien um Hilfe. Aber es kam keine Hilfe. Wir konnten eine Stimme rufen hören: „Hey! Wer ist da? Jemand soll mich töten!“ Als wir hinschauten, sahen wir einen meiner älteren Freunde, Sakurai, auf dem Boden liegen. Sein Magen war geplatzt und seine Eingeweide hingen heraus. Der Unterschlupf stank nach verkohlten Leichen und wir mussten uns übergeben, während wir auf Hilfe warteten. Endlich hörten wir eine Stimme von draußen fragen: „Hey, ist da drinnen noch jemand am Leben?“ Wir antworteten, dass wir am Leben waren und schrien um Hilfe. Mein Pflegevater war gekommen, um uns zu retten. Er half uns nach draußen und erneut war ich schockiert: Kein einziges Haus stand noch. Da war nichts außer einem Berg verkohlter Leichen und Schutt. Wir fanden die verkohlte Leiche meiner älteren Schwester bei uns zu Hause. Die Leiche meiner Mutter lag neben der einer Nachbarin. Mein benommener Bruder, ein Medizinstudent an der Universität Nagasaki, kam mit Hilfe seiner Freunde, um uns zu suchen. Er war froh, dass wir überlebt hatten, aber am 11. August verließ er uns mit den Worten: „Ich will nicht sterben, ich will nicht sterben“, bevor er eiskalt wurde.
Wir drei Überlebenden flohen mit Hilfe einiger Verwandter aufs Land. Die Bindungen zwischen unseren Eltern, Brüdern und Schwestern waren zerrissen. Gegen Ende 1945 wurden auf den ausgebrannten Feldern von Nagasaki einige Baracken errichtet, und wir begannen, dort zusammen mit unseren anderen überlebenden Nachbarn zu leben. Es war ein Leben ohne Strom oder Nahrung. Alles, was übrig blieb, waren gebleichte Skelette. Abends konnte man ein schwaches Leuchten des Phosphors sehen, das von den Knochen der Toten ausging. Diejenigen, die es geschafft hatten zu überleben, konnten nicht auf humane Weise leben oder sterben und waren gezwungen, mit einer völlig unbekannten Krankheit zu kämpfen. Meine jüngere Schwester versuchte ihr Bestes, aber besiegt von Armut und Krankheit und aus Sehnsucht nach unserer Mutter beendete sie schließlich ihr Leben, indem sie sich vor einen Zug warf. Ich war unerbittlich, als ich sie anschrie und mir die Tränen über das Gesicht liefen: „Warum musstest du sterben? Warum konntest du nicht härter kämpfen?“
Vor die Wahl gestellt, den Mut zum Sterben oder den Mut zum Leben zu finden, entschied sich meine Schwester leider für ersteres. Aber ich entschied mich für den Mut zum Leben. Jetzt bin ich aufrichtig glücklich, gelebt zu haben, und hoffe aufrichtig, dass auch zukünftige Generationen überleben werden, welche Schwierigkeiten ihnen auch bevorstehen mögen. Es heißt, „ein Menschenleben wiegt schwerer als die Erde selbst“. Ich möchte, dass Sie das Leid der vielen Menschen verstehen, die gestorben sind, weil sie sich weigerten, im Namen des Krieges zu sterben.
Lassen Sie uns unsere Weisheit bündeln und versuchen, eine Welt ohne Kriege und ohne Atomwaffen aufzubauen, damit niemand mehr diesen Waffen ausgesetzt ist. Um dies zu erreichen, ist es meine tiefste Hoffnung, dass die von Atombomben getroffene Stadt Nagasaki den Menschen überall auf der Welt die Botschaft sendet, dass Menschen und Atomwaffen nicht zusammen existieren können.
